Открываешь страницу – и чувствуешь – это конец
И никто не встречает у трапа осеннего города,
Где ты, кажется, жил… где есть сотни любимых сердец,
Только любящих нет… и, наверно, от этого холодно
И тебе говорят – бери жизнь и живи её так,
Чтобы все восхищались, салюты там, знаешь, признания…
А ты молча стоишь под дождем как последний дурак
Вспоминая кому и какие давал обещания…
Вроде все выполнял, не по сумме, но хоть по возможности.
Вроде ты заслужил, чтобы кто-то тебя приобнял,
Потрепал твои рыжие кудри, простил все оплошности…
Но встречает чужою толпой ожидания зал.