На гладких нитях, пожирая боль,
Из дыр в ладонях проливая масло,
В слепой костер, чтоб пламя не погасло,
Как к дереву пришпиленная моль.
Из фатума похищенный фантом,
И жив и мертв в любое время года,
В лощине тьмы, во власти кукловода,
Раздавленный базальтовым пестом.
Мой сон, как смерть, в нем сновидений нет,
Лишь вязкая тупая обреченность,
Лишь малой сцены ложь и утонченность,
Из черных красок рвет меня на свет.
Он дышит за покровом облаков,
И рок над ним, наверное, бессилен.
Он скован, он пленен и обескрылен,
Он тоже пленник шелковых оков.
И, как и я, он ищет в этом смысл,
В безвольной череде марионеток,
В тюрьме незапирающихся клеток,
Где воля - абсолютный атавизм.
Нам солнце лжет, не быть его теплу,
Наш купол - парниковая теплица,
И завтра мы опять наденем лица,
Забытые на мраморном полу...