повинуясь писательским инстинктам Антона Павловича Чехова
я открываю свой альбом и заношу на лист перо
в голову не лезет ничего, кроме каких-то деревьев ореховых
и покусанных снегом людей, стоящих на платформе метро.
закрываю. сегодня мне не до прозы. елозит под сердцем
камень души. он всей своей тяжкой ношей
давит на всё, ест моё обмякшее и холодное тельце,
которое неделю назад стать хотело хорошим.
встаю, одеваю трикошки, допиваю чай, зажевываясь котлетой.
писателям сложно в наше время начинать свои труды.
а я даже и не писатель, я - обычный борец за лето,
отвечающий за себя и деятельности своей плоды.