почти романc...
Не отвечай. Мне ничего не надо.
Мне не понять твоих забав и лжи.
Проходит всё. Кружатся листопады.
Метёт метель и требует «скажи!»
И я пишу на краешке листочка,
Кленовым сном, пустынным ноябрём...
Пишу тебе, преумножая точки
Одно и тоже, под чужим зонтом.
Как я ждала в обшарпанном вокзале,
Как я твои стихи пускала в кровь.
Как мы прощались, в вечность уезжали.
И как иными здесь встречались вновь
Не узнавая до конца, а значит
Вновь расставаясь в облаке дождей.
И быть наверно не могло иначе.
Мне вечно стыть у запертых дверей.