Черным ужом перед лицом переулок длится.
Полуденный жар в полный поднялся рост.
Она говорит: «Чао! Скажи, где здесь продают пиццу?»
(Где здесь НЕ продают пиццу? – был бы уместней вопрос.)
Смотрит: «Постой, не спеши. Только скажи честно.
Ты поэт? Иначе откуда у твоих глаз
такой особенный взгляд?
А я из Гаэты. Час поездом. Звать Франческой.
Впрочем, прости. До встречи! Мне кажется, мне звонят.
Луиджи, я слушаю! Что ты молчишь? Куда ты пропал, Луиджи?»
Мы расплываемся – вверх и вниз
по знойной реке мостовой.
Пятый уж день улыбаюсь.
Лиловой акацией брызжет,
словно лучами, синее небо над головой.