Единственный мой, как сон… Цветной…
Как бабочка в превращении…
А мне не хватила терпения…
Теперь сон, – как друг НЕМОЙ –
Остался без слов, – недосказанный…
Глухой и – непонятый сон.
И как сирота – этот сон – НЕ МОЙ…
И цепью судьбы привязанный
Ко мне… Чтобы вдруг – предсказывать…
Но как только? Сон ведь – НЕМОЙ?..
А мне что-то шепчет: «Пой…–
Чтоб сон тот – НЕ МОЙ – мог им стать…»
12.10.2012