Я назову тебя опять своей бедой,
Каким-то странным отклонением от нормы,
И точка снова обернется запятой,
Придав постскриптуму незавершенность формы.
И не понять в какую сторону бежать:
Вперед к тебе или подальше поскорее…
В войне с собой позорно битву проиграть
И точно знать, что я об этом пожалею.
Нам много раз попался жребий «не судьба»,
Я и не жду, как будто выпадет иное
Так пусть до неба долетит моя мольба,
Что эту книгу я когда-нибудь закрою!