Ты сказал мне такую фразу,
Мол, на каждом углу поэты.
Это как-то убило сразу...
Словно выстрел из пистолета.
Ты сказал, что не удивляют
Эти люди совсем и вовсе.
Но себя к ним я причисляю,
Я - поэт с вечной цифрой восемь.
Только, видимо, не цепляют,
До души я не достучалась.
Ты сказал, что не удивляют,
Оттого я аж растерялась.
Не нашла даже, что ответить,
Может, ты не хотел обидеть...
Но успела уже заметить,
Что тебя ими не увидеть.
Что они не задели душу...
Или просто ты в них не веришь.
Я хочу так сказать : "Послушай...",
Но тебя ими не изменишь.
Я не знаю, писать ли дальше.
Напишу лучше я о море,
О зиме, тихой и уставшей
На стекле моём, об узоре.
Напишу я про снег, про тучи,
Про природу, про всё! Не важно!
Это будет намного лучше.
Ты не веришь словам бумажным...
И пускай, что в Любви писала!
Что Люблю я тебя душою!
Всё о чувствах уже сказала,
Остальное отныне скрою.
_____________________________
08.10.2013