Вот стопки книг,
Однообразны, как высотные дома.
Пытался разобраться в них -
Увесиста поклажа.
Нашёл одну лишь мысль,
Растянутую на тома.
Такая нынче да теперь поэзия
На распродажу.
А вот другой поэт,
Он сразу всех обматерил,
Да так, что и видавший виды
Нервно вздрагивал.
Но мастер слов матёрых
Не шутил,
Он нижней чакрою
Уверенно размахивал.
Поэзия такая
Так ли уж нова?
И хоть мои мозги,
Как у компьютера, зависли,
Я удалил автора
Матёрые слова,
Но оказалось это были
Основные мысли.
Катрен из запятых и точек
Тоже - почерк,
С забора списаны
И стиль и острота.
Но говорить от сердца
Нету мочи -
Пробел и прочерк,
Пробел и прочерк,
И пустота.
Да, что другим,
Себе легко ли врать,
Когда все исключения из правил
Стали нормой?
Когда о жизни и по жизни
Нечего сказать,
То нет содержания -
Эксперименты с формой.
Не может так тянуться вечно.
Нет, не верю!
Придёт ведь кто-то,
И умолкнут рты,
Он в будущее нам
Откроет двери,
И может этот "кто-то" -
Это ты.