Мы просто были, как во сне,
Вне всякого сомнения,
Носились вихрем на коне,
Глупев от самомнения.
Но кто вонзал вам в грудь кинжал?
Кто вызывал метания?
Да, есть у истины вокзал
И залы ожидания.
Они ещё совсем пусты:
Никак не стихнут споры.
И веером от них Пути -
Но здесь не ходит скорый.
январь 2011г