Утро. Вокзал.
Зал моего не ожидания.
Дешёвый не британский чай.
Я настоял на расстоянии.
Хотя бы тем, что опоздал на все свидания,
Словно бы были поезда, по расписанию,
Смертельной ранью. Сквозь часовые пояса.
И если бы, не Regulярная звезда
Ко мне вернулось бы сознание.
Утро. Вокзал.
Кошмар поверхностного сна,
Без предисловий и при людях.
Прогноз погоды - жидкий студень -
Непредсказуема, неподражаема весна.
Хоть и дрожит вечно вокзальный пудель.
Нет, чтобы был яблочный штрудель,
Горячим, или сменились полюса,
Хотя бы на полчаса.
Утро. Вокзал.
Детализация счетов, часов, ошибок.
Подрыв основ, опор мостов, подсчёт бутылок.
В посудомойщиц, вежливых улыбок,
Возлюбленность всех уличных котов,
А, заодно, и в продавцов открыток.
И, в не затопленных подвалах, тёплых труб.
Напоминающих бомжам камеру пыток.
Но составитель поездов,
Больше не вяжет путеводных нитей,
Завязанный на череде нечаянных событий.
И мы, в буфете потребляя странный суп,
Всё выясняем, кто же из нас труп.
В разгаре привокзальных чаепитий.