Загружают мельницы богов
Ангелы в одеждах мукомолов.
Вперемешку кости стариков...
И до наших - доберутся скоро.
Снег идёт - просеянной мукой.
Оттого ль невольно замираем,
Ловим снег подставленной рукой
И о прошлом с грустью вспоминаем?
Как принять - что мир несправедлив?
Мы грустим подчас - не оттого ли -
Что, по всем приметам - вроде жив?
А такое чувство - что смололи...