Это мы в изгибе осени,
В бурой лиственной пыли,
На забытой Богом отмели
Пальцы чёртовы нашли.
Вот они, улитки бывшие
из-под миллионов лет,
Не пустые, но застывшие,
И до нас им дела нет.
Только нам-то, в крайнем случае,
Надо засветло дойти.
Но осина трепыхучая
Стогом стала на пути.
Листья лаются и молятся,
Воспевают и клянут,
Затянувшуюся молодость
Одиночеством зовут.