…А той осени листья
до сих пор под ногами шуршат,
и дождинки на них так же падают острые, мелкие.
Я молчу, ты молчишь, словно в клещи, тоскою зажат;
молча входим в кафе, где гремят, как литавры, тарелки.
А потом молча пьём, как обычно, сухое вино.
В полумраке седом никому до нас нет, милый, дела.
Даже если и есть, мне сейчас до того всё равно.
Эта глупая музыка... Боже! ну как надоела!..
Так причудливы памяти сп’олохи, осень сейчас –
золотистая, тёплая; но, как случилось вчера,
вижу: бродят донельзя уставшие тени двух нас
в городке захолустном, промокшем почти до нутра.