Горбатый мир зеркальных отражений
Росой рассыпался на стебельках травы
И в этом, нет ни горя, ни сомнений,
Что может как-то по другому быть…
Пусть он горбат и выпуклый, в сиянии
С ног на голову ставит белый свет,
Мы жнём хлеба, в том, энном измерении,
Гнем под себя , на росы сыплем снег…