Вечер. Пятница. Рабочей недели финиш.
Что, сидишь, когтями в затылке пилишь?
Она пролетела, как будто её черти украли.
Что было, не помню, и вспомню теперь едва ли…
Сижу за компом, тихо щелкают кнопки.
Мысли взлетают, стихи возникают в коробке.
Вижу, на мониторе белом чернеют слова.
Может, мои. Но как их измыслила голова?
«Дни пролетают синею птицей…»,
Так, как седмица летит за седмицей.
Поэты ночами бессонными пишут и бдят:
«А годы летят, наши годы, как птицы летят…»
Вопросы вечером в пятницу – как жить?
Можно сидеть до утра, писать, чай пить.
Караулить, чтобы ночь опять не украли.
Черти, верните всё, что у нас натаскали!