Эти белые стены кричат на нее.
Этот дождь-на подушке казенной.
Всё чужое вокруг,всё не твоё.
Где же тот,кто в нее так влюбленный?
Не придет он сегодня и завтра не жди.
За горами он,за туманами.
Его образ на стеклах смывают дожди.
Две души,но с открытыми ранами.
Эти белые стены давят ее,
сжимаясь почти незаметно.
Долгожданная весть в телефоне твоем
невеселая.
Радость?Да,где там!
Одиночество кошкой сидит у окна
и играет дождинками,будто.
Одноглазой монеткой звенела луна,
в циферблат превращаясь в мутный.
Этот кто-то напишет ей несколько строк,
Зарифмуя,что там наболело,
и намажет октябрь на неба кусок
серых туч толстым слоем,умело.
Нет,не стану просить все грехи отмолить
и в стихах не прошу покаяния!
Бога овцы придумали-волка стыдить.
Предпочел я всем благам-изгнание.
Эти белые стены глядят сквозь нее,
молчат на нее с укором.
Не грусти возле кассы,возвращая билет.
Пусть не будет всё это позором...
Эти белые стены-не больше,чем снег,
что покончил с собой этой осенью
из неба окна,в объятья земли.
И поля за окном теперь с проседью.