Как сорванные пластыри - растяжки на ветру. Холодной пылью фонари завалят двор к утру.
Но месяц маленький висит... отстриженным ногтём. Глаз от усталости косит — двоится мир кругом. Один невидимый бросок (поднял ковбой коня) и вот на мне сидит лассо китайского ремня. Иду, вращаю, обхватив, в кармане пять рублей. Как неотвязный лейтмотив солёный вкус соплей.
Тащусь усталый и больной, и душу в храм тащу. Я буду плакать на ночной и всех врагов прощу. Придёт один, другой прилог, начнут меня смущать. И буду страшно, видит Бог, томиться и страдать.
Но причастившись Таин Святых, я стану сам святой.
Спокоен, радостен и тих пойду пешком домой.
Жаль, эта святость лишь на миг. По правилам игры:
то лезем на духовный пик, то вниз летим с горы...
Я думал, если в храм войду, поэзия прощай!
Что, мол, динамика в аду и что статичен рай.
Вошёл, дрожа. Побыл чуть-чуть. И заявляю всем,
что Церковь это тоже путь, путь новый, новых тем.
Да, патриот и либерал, новация не в том,
какой ты рифмой рифмовал, каким писал стихом.
Два клона или близнеца, вы равно далеки
от Бога нашего Творца, от творческой строки.
Прорыв, новинка, чистый лист — писать про благодать.
Новатор или архаист, боюсь вам не понять.
Увы, я только в тридцать два нащупал этот путь.
Но, может быть, мои слова расслышит кто-нибудь...
Метели нет. Утихло всё.
Сугробы, как ковёр.
Ремня китайское лассо -
смиренья тренажёр.
Растяжки новые висят.
Луна плывёт в эфир.
Глаза, нет очи не косят.
Един, устойчив мир.
Я пять рублей подал бомжу,
свободно дышит нос,
и улицу перехожу...
Вопрос
-ответ
-вопрос...