Нет, нет… не надо о стихах! О них сказать...
Что скажешь. Что не скажешь.
Сама собою полнится тетрадь.
Сама собою рвется пряжа.
Как будто бы на небе облака.
То распогодится, а то зарядит дождик.
То твердою окажется рука,
А то колотит мелкой дрожью.
И где закон? И где порядок тут?
Изменчива, коварна, прихотлива,
Не отличает от безделья труд…
Но лишь ее дыханием мы живы.