И как только осень не утюж, не гладь,
Она взъерошенной будет все равно и мятой -
Ворох листьев, скомканная кровать,
Вдоль холодной стены на нитке сухая мята
А эти дожди, которые то льют, а то моросят,
Озираясь по серым сторонам украдкой,
Вымочат, если спрячешься под зонт, до пят
Способом, остающимся для всех загадкой
А небо синее, измазанное краской, ввысь
Напудренное, будто до самой блажи.
Знаешь, к осени ближе становится жизнь
В складку словно и больше еще неглаженной...