Осень...
Задумчива в потоке скоротечных дней.
Нежна...
в печали лиственной своей.
Минуты серости скользят
По паперти холста,
Что окунулся в золотую охру.
И кисть с листа
Смахнула ворох грусти.
И пусть я под дождем намокну.
В преддверии любви,
Пишу свои нескладные стихи.
Болью тоски пропитанным чернилом.
Ты только быстро не уходи.
Дай с нежностью я обниму тебя.
И длань твою прижму к груди.
Пусть даже, если ты и не моя.
Светил небесных мне не счесть.
Но знаю я, что ты на этом свете есть.
И это сильно греет неведомым теплом.
Когда в миру всё есть, лишь тебя нету в нём.
Ну вот и листья... спадают с выцветших картин.
И вороны хрипят над страдной головой.
Бреду по парку тихо я один.
Обнявшись мысленно с тобой.
А осень, как всегда
Задумчива и глубока.
Сквозь слезы льется трепетным стихом.
И тянется к руке рука.
За человеческим теплом.
Теплом нешумных слов,
И взглядов изнутри.
Из глубины далеких снов,
Затерянного в небе млечного пути.