По крыше жестяной моей опять играют пальцы.
Всё тот же опечаленный усталостью игрок.
То - дождь, и город весь ему один гудящий карцер,
в который раз его сюда послал зачем-то Бог.
Лицом своим невидимым на тучи золотые
глядит - укором. Вымучит и снова до поры.
Заснёт холодным облаком. Стучит пока что ныне,
покоя - не найдя в себе, летящей синевы.