Осень вписывает образы отчаяния
в письма мои тебе. Листва -
словно сноски по краю текста - замечания
о бренности естества.
Осень умеет, подобно Бодлеру, падаль
зелени выцветшей бросить кострами в страсть.
Хочется радости, но осенью думаешь: "Надо ль?
Глянь, как щерит сука жадную пасть".
Всякая мысль превращается на бумаге в штампы.
Ну и пусть. Буквально мгновенье лишь
и снега насыплет до края оконной рампы,
и всё накроет зимы беспросветной тишь.
И на листах белоснежных свои сонеты
прутьями веток ивы начнут писать.
И в огне камина мы будем высматривать Лето
и добрые сказки из нити златой вязать.