***
Деревья в обмороке лютом,
разрозненно сияет дождь,
выныривая поминутно
бежит сентябрь через дрожь.
Здесь на пригорке пахнет светом
и яблоками, дни слились
в один и тянутся бессмертно
за взглядом капельками ввысь.
Когда я вырасту, я стану.
Ну, а пока могу и так
стоять сквозь сон с лицом усталым,
пока совсем не перестать.
От птиц завязан узелками
провисший провод – нотный стан
с одной линейкой, с заиканьем
печали, сыгранной с листа.
С опавшего листа на черном,
и осень ест себя за хвост,
повизгивая увлеченно
между кружащихся берез.