Слова приходят... Лучше бы и не...
Не выходи. Какой же это ветер...
Октябрь и вечер. О весне во сне?
Ты спишь, родная? Ну и как, он светел?
Ах, Зигмунд, да. Такая ерунда.
Приснись без слов. Мелодия, и только.
Ведь я и так услышу это - "да"...
И губы... Вкус... И как-то это горько...