Сегодня ветрено опять.
Опять расползшаяся слякоть.
Немножко хочется поплакать,
Но больше хочется поспать.
Всё! На работу. Снова в путь.
Забыть о сумраке душевном.
Не помешали бы вздремнуть
На перекрестке оглашенном.
Я лишь одной задался целью:
Нырнуть, где поезд - говорун.
Дверь отрываю как валун,
К земле приросший от безделья.
Метро. Колышущийся лес
Людей. Мелькают сумки, руки ...
И вдруг, как будто бы с небес
Летят божественные звуки!
Откуда здесь они, в подземке?
Как одолели слой земли?
И как реальность обрели? ...
Саксофонист! ... Стоит у стенки!
Вот где спасение моё!
Вот где была зарыта тайна!
Наверно здесь он не случайно
Роняет звуков забытьё!
От них щемящая тоска,
И необузданная удаль,
И появленье (всё оттуда ль?)
Мечты, не сбывшейся пока.
Невольно уж короче шаг,
Перрона свод светлей и выше.
Как будто ты на кручу вышел
Чтоб ветер буйствовал в ушах.
Играй! Играй, саксофонист!
Взрывай мелодиями души,
Как ледоколом лёд набухший.
Чтобы душа была, как лист
У нерадивого студента
На летней сессии, светла!
Пусть у тебя идут дела,
И … “… ни пера!”, ни конкурента!