Жил был поэт, бессеребренник.
Он академий не кончал.
Бывало с мутного похмелья
Такую жуть в стихах писал,
Что волосы вставали дыбом
У тех, кто эту жуть читал.
Филологическим разборам
Как в инквизиторском цеху
Его терзали дружным хором
В академическом кругу.
Где запятая, а где точка?
Картинки вовсе не видать.
Бессмысленная, в общем, строчка
Не стоит это вам читать.
По косточкам, над каждой буквой,
Их в алфавите тридцать три,
А сколько знаков препинания?
Так их совсем не раз, два, три.
Свое запойное сознание,
И вам об этом должно знать,
Держите вы от музы в расстоянии.
Стихи писать, не щи хлебать.
Но между тем поэт, бродяга,
Как прежде песенки верстал
И эти песни доходяги
Народ читал и напевал.