Уже другим вращается земля,
моя усталость горбится у края,
где колея вдоль ковыля,
как черный клавиш у рояля.
Где ветру струны - только жесть,
и он не знает, что усталость,
когда не вечно то, что есть,
когда не нужно, что осталось.
Стою, как под косой трава,
в замахе нет судьбы отсрочки,
и вечность рядом - не слова,
а тишина, застывшая у точки.
Жизнь, как любовь, ушедшая в дела,
скучна, протяжна и инертна,
и расплетёт сплетённые тела…
И лишь душа застенчиво бессмертна.