Небо – рваными лоскутами,
шпили – золото в синеве.
Осень кружится над мостами,
медью сыплется по траве.
Ветер гонит багрянец листьев
вдоль сырых проходных дворов,
не скрывая повадок лисьих.
Солнце ставит свое тавро –
нервным бликом в оконных рамах.
И вдогонку людской молве
листья – пёстрые телеграммы –
рассыпаются по траве.