Дорога
Иронический сонет)
Автобус в ночь придумали враги!
От тряски стынет в клетках протоплазма.
И прибавляет боли и маразма
Младенцев ор и вонь босой ноги.
И явь, как сон. И снова вижу сны я:
Окно во мрак и танцы злых теней,
Уходит в даль манящий хор огней,
Туман, как мел и сосны кружевные.
Теряю жизнь в пути, подобно многим.
Но утро. И душа поет моя!
Милы младенцы. Контролеры строги.
И снова благодарен богу я
За каждую секунду бытия,
За каждую былинку при дороге.
(Б.Поздняков, г.Новосибирск
Дорожный сонет. Скорее размышление, чем пародия.
О, как жестока твоя кара, Бог!
Изгнав прапращуров из сладостного рая,
Ты, казни нам земные умножая,
Жизнь невозможной сделал без дорог.
Автобусы, машины, поезда
Воруют время, донимают тряской.
Попутчики – то болтовнёй, то грязью
Своих одежд нас мучают всегда.
Пейзаж мелькает заоконной тенью,
В душе клубок из боли и сомнений,
Невольно жизни подвожу итог:
Дорога кончится, от бренной пыли
Очистившись, скажу: «Хвала, что были
Дороги эти, строгий, мудрый Бог!»