Стою на поле пьяной буквой зю:
Картошку ненавистную копаю.
На нервах весь, а кое-где в грязю,
Слова и те не так произношаю.
Тянул, как мог, но дольше ждать нельзя.
Уже опали листья, между прочим,
С намёком в лоб: "Зима катит в глаза!"
(Респект Крылову - правду напророчил).
Устал. И оттого, наверно, зол:
Картошка, блин! Да чтоб ей было пусто!
Таким бывает разве что козёл,
Крадущий в полнолуние капусту.
Да, кстати, о козлах. Когда б они
Питались не капустой, а картошкой,
То эти (просто траурные!) дни,
Наверно, были б радостней немножко.
И жизни по загривку дать пора!
Задачку даст - решай потом до смерти:
Садил я - точно помню - три ведра,
Копаю же (откуда?!) двадцать третье...