Гляжу на весеннее солнце,
Беспомощно и наивно,
А кровь на холсте из мыслей
Рисует свои картины.
Сплетаясь в венки из ромашек
Плывут по холодной реке,
Весна спешит к ним хромая,
В прозрачном и чистом белье.
А сердце стучит устало,
Прячась за рёбра в испуге,
Зачем возвращаются птицы,
Неужели им плохо на юге?
Я тоже страдал ностальгией,
Пригоршня земли, как плацебо,
Душе стало тесно в теле,
Упёрлась корнями в небо.
Гляжу на весеннее солнце,
Беспомощно и наивно,
А кровь на холсте из мыслей
Рисует свои картины....