Со'рок сороко'в – свой у русских счёт,
Жалко, доля горькая выпала в расчёт.
Был наш век соболий – сорок вязок шкур,
Был наш люд доволен – князь и смолокур.
Вятичи, смоляне, сердце–москвичи,
Церкви, как из сдобы: роспись-куличи.
Вольно на равнинах сеяли мы рожь,
Зря не нападали, но и нас не трожь.
Русь подняла маленьких, слабых укрепила,
Кровушкой славянскою землю окропила.
Добротой безбрежной, духом до небес,
Бога привносила, злился жалкий бес.
Мучилась, страдала, крепла, берегла,
"Братьев" не бросала без приют-угла,
"Сёстрам" сверх дарила, часто и с себя,
В долг с лихвой давала, оказалось – зря.
Всё прошла: и беды, голод и войну,
Берию, комбеды, космос, целину.
И царей теряла: в славе и в цепях,
На конях скакала – погибать в степях.
Хватит нам, ребята, горе горевать,
Беды и потери плачем обливать,
Размахнём-ка руку, раззудим плечо,
Чтобы стало сердцу в меру горячо.
И достигнем "рая" –
Здесь, не в небесах,
Позолотой края
Удивим в веках.
______________________
20 марта 1992 г.
Василий Росов