Читаю книгу вновь и вновь…
Увы, не перечесть. Прочитаны все главы.
Явила суть, повергла красоту.
Я, отнюдь жестока, господа, вы правы!
Хотела бы попить воды, нет мочи, сил.
Но автор меня вроде не просил...
Страницы, молча, раскрывают тайну лжи. Не верь!
Прервусь. Мне только постучали в дверь.
Сильнее стук. Еле дыша, молчу.
Как страшный сон – обязана, должна, кричу.
Читаю вновь.
От двери отошла. Во мне бурлится кровь.
Перевернув страницу,... стук в окно.
Мне представляется театр «шапито».
И страх напомнил о себе с биением птиц.
Будто в конечности вонзают сотни спиц...
Отдергиваю шторы. Падаю назад. Рукою закрываю рот и всё лицо.
Разбиваясь о моё окно, камнями ложатся на крыльцо.
Стекло стоит. Устоит и впредь.
Небесным птицам остается умереть.
Карабкаюсь на кухню. Выдыхаю. Жду. Внезапная улыбка.
Оглядываюсь. Вокруг всё неподвижно. Зыбко.
Я уверенность вдохну. Прошедшее мне все же снится?
Зачем же мне верить в небылицу?
Время шло. Мы жили... и другими стали.
Я верила. Но мы верить перестали.
Стучали птицы. Те же, что летят и бьются.
Они не улетят. Все так же разобьются.
Читаю книгу – «Я вечно обвиненный и истец.
Закончена история. Конец».