я придумываю себе мир
и в нём точно знаю законы,
а по земле - Омы,
сезоны - чей-то кумир,
в платье белого цвета,
живут мои мысли,
как облака повисли,
и ждут, и ждут Леты,
такие мои желания,
одни на двоих,
и я пишу стих,
с надеждой на понимание,
да и его не надо,
в одиноком сознании ангел,
как в музее Прада,
картиной ранен,
и не больно,
свободное тело - быт,
небом испит и забыт -
вольно.