На московском экспрессе
еду в город чужой
от недобрых инверсий
и побед над душой.
В этом городе близком
мной оставленный след
не застыл обелиском
над мельканием лет.
К нему тянется сердце,
как и прежде, опять,
чтобы память надеждой
обновлять и питать.
Он мог стать и родным мне,
но всё вышло не так,
как являлось доныне,
представлялось в мечтах.
Чем он так меня манит,
я и сам не пойму.
Может, где-то в тумане
путь к себе самому?