Как часто хочется родиться в другом веке,
где войны, честь, рапиры или шпаги,
где всё прекрасно было в человеке,
а подлецов, тут же насквозь пронзали.
Ну или стать бы фигурантом мифов,
будто атлант, сатир иль лепрекон.
Ведь в мире том, что долларом пропитан,
уже даже не пахнет волшебством.
На бал попасть бы в выглаженном фраке,
на полы платья ей немного наступить,
с кем-то поссориться, что чуть ли не до драки,
и чтобы до дуэлей аж любить,
чтоб на турнирах рыцарских с копьем
скакать навстречу гибели за славой.
Как жаль, что это поросло быльём,
лишь вспоминать нам явится усладой.
А мы живем в коробках из бетона,
ходим учится, на работу и домой.
У каждого дела, будто бы тонны
и даже нет секунды на покой.
Мы натренировали взгляды томные,
такое ощущение под час,
что мы и сами стали, как бетонные.
Улыбка-редкость, чаще влага глаз.
Мы в этих циклах бесконечных потеряли
почти что всё, что отличало б нас,
почти что всё, что отличало б нас от стаи,
что отличало б нас от сборища собак.
И мы грызем друг другу глотки за гроши,
а мимо проплывает красота природы,
дай бог недолго нам еще так жить,
ютится тесно, в обществе бездомных.