Из посаженных семян надежды во мне прорастает боль,
когда во мне растут рифмы и кувыркаются внутри эмбрионом стихи
я вся превращаюсь в "матричный" ноль
Боль, съедает меня изнутри как моль
и колется как настоящая шерсть
Она набухает во мне и поднимается как от дрожжей тесто
у боли свое особое место
Боль во мне прорастает, и я пытаюсь ее убивать в зародыше; заспиртовывая,
у этой боли есть свой запах, Она пахнет алкоголем, валидолом
боль пахнет осенью
а осень пахнет опавшими листьями, ветром с примесью нефти
осень пахнет чем-то холодным и носит в себе нотки смерти
Боль живет, где то между ребрами, в аккурат, где должно находиться сердце
и мне все хочется согреться
но все что должно приносить уют, почему то колется,
как связанный на зиму бабушкой шарф
наматывает вокруг горла и душит
Соломон не прав!
Проходит не все! Эта боль так укоренилась внутри,
как температура, субфебрильная,не убивает, но изматывает
раскатывает тебя как лепешки в плоскую однородную массу душу
маринует в страхах, отбивает тело в сочный стейк,
использует все нутро как боксерскую грушу
поднимаешь и несешь ее в себе как тренировочный вес
"вот мол привыкну и станет легче", а все никак не становиться и хочется послать все к бесам, полем, в лес
сбить с себя эту спесь..
Хотя, ты же рядом здесь! Ты у меня есть.. Ты обнимешь и отгонишь эту осень, пургу
и знаешь.. значит я тоже все смогу!