Вновь бабье лето, увы, промчалось,
Синело небо в его глазах.
От встречи с летом чуть-чуть осталось –
Сеть паутинок на волосах.
Едва заметных. Не смыть водою
Тех паутинок белёсый цвет…
А вьюга белым всю землю кроет, -
Другого цвета зимою нет.
Сижу устало я у печурки,
Прижавшись боком к её теплу.
А вечер ныне седой и хмурый,
И зябко в доме, вот и топлю.
Ты эту печку сложил весною
(С тех пор минуло немало лет).
Месили глину вдвоём с тобою,
Покрасил печку ты в синий цвет.
Как много начал, но не доделал,
Сбежал с другою в чужой рассвет…
Я крашу печку теперь лишь в белый,
Зачем твой синий, холодный цвет?
А бабье лето ещё вернётся,
Я с лёгкой грустью войду в него…
Чего всё сердце ждёт-не-дождётся?
Понять бы только чего? Чего?