Это окно не в город. Оно прорастает в другое,
как пролезает кто-то за скорлупу небес
в старинном трактате.
Сейчас поднимешься за потолок – и увидишь такое,
к чему тянулся всю жизнь, как ребенок,
хватаясь за скатерть.
Но нет, ты встаешь в свой обычный рост
и выходишь горизонтально,
взглядом впиваясь в эти, с рисунков Эшера, грани Джезу Нуово;
ныряя в книжные лавки, лотки, лотки, и снова лавки на Порта Альба,
стекаешь на Сан Доменико, а там направо, до Санта Кьяра, а там и снова
ногами, мозгами, эмоциями вытаптывается квадратура круга,
когда иного нет пути – лишь за тонкую стенку сферы,
но рифма слишком проста, и упрямым плугом –
вновь поворот, и пишешь бустрофедоном, и уж наверно –
– нет, нет, неверно. Не веря, зубами скрипя, ничего не зная,
веришь в другое, в то, что не в силах, или боишься назвать словами.
Что приподнимется над водой, над руслами и берегами
и глянет в тебя, и раскроет – как мир, как окно, как знамя.