Любовь, закутанная в пасмурное небо

У тебя восемнадцать-ноль-восемь,
И нас обоих кутает ветреная осень.
(Хотя меня на восемь часов позже)
Тебя в ожидание прекрасного,
А меня в шарф и религию напрасности,
Ведь мне никто так и не стал дороже.