Была на осень вовсе не похожа,
Та осень, что не ведала тоски:
В ней дождь грибной подмигивал прохожим
И смыслу здравому смеялся вопреки…
По лужам солнце краской акварельной
Все рисовало листья-корабли.
И не казалась красота смертельной,
И не было финала у любви…
Как ударялись наши крылья оземь!
Как поднимался в небеса наш смех!
И ты просил все написать про осень,
Но про такую, чтоб не как у всех…
Р.S. Не грусти...