«Хоть на плаху...» – молчи, не надо.
Не накликать бы, не привадить...
Я смотрела, не пряча взгляда,
как горели мои тетради,
как стихи уходили в небо
горьковатым прозрачным дымом...
Там, где быль обратилась в небыль,
губы имя спасли:
«Любимый...»