П.О.
Преданному онанисту
В лесу отдаются лишь ёлки.
Ёжики, лисы и волки
Потапыча ищут как горку.
В городе жирные тётки
На ходу снимают трусы.
Потрёпанный онанист
В каморке пишет стихи.
Но сколько на Мир не дрочи
Он не встанет не трожь.
Посколько жопочный мир
Даже врачам ни почём.
Хоть буду я бегать с кувалдой
И молотом бить по серпам.
Всё равно мои старые яйца
В могилах и прошлых веках.
Но вспомнят он них потомки
И кто-то не раз да вздрочнёт.
Не верю я в коммунизм
Но дедушка Ленин прийдёт.