Мне хочется часто писать о любви.
Но чувство, как будто крыло мне сожгли.
И мне не взлететь с опаленным крылом.
Лишь только грустить остается о нем.
Хоть крылья не видны и не ощутимы.
Они в мою душу вросли и ранимы.
Они кровоточат и иссечены.
Они символ мира, а не войны.
Мне хочется крылья поднять и взлететь.
И взмыв в высоту, о любви песню петь.
Но видно свинцовые мне не пробить облака.
Всей злобы людской, что так высока.
И мне остаётся идти по земле.
Сожженные крылья влача по траве.
С надеждой одной-до людей достучаться.
Чтоб в небо они помогли мне подняться.