Жизнь, как поле чудес, на котором под землю
Мы зарыли беспечно все таланты свои
И печальной слезой холмик тот поливая
Урожай ожидаем от серой земли.
Не случайно, давно, очень мудрый писатель
Разбираясь в убогости наших грехов
На виду у толпы как античный ваятель
Поместил это поле в страну дураков.
Мы глупы и слепы но и этого мало
Свою трусость лелея держим свет в сундуках
Красоту и величие в блеске металла
Не увидит ни кто всюду тление и прах.
Хоронить, сохранять охранять, похороны,
Для кого и зачем корня этого рык
Из какого кармана и кем он обронен
Нашей трусости вечно давящийся крик.
Что ты ждешь дурачок, урожая не будет
Все, что спрятал тайком превратилось во прах
Твое сердце твои же таланты забудет,
Проскочив целый мир между дел впопыхах.