Есть у меня далекий адресат,
которому до воли, как до рая.
Я тяжело слова перебираю,
боясь о чем-то больно написать.
О чем писать? О том, что жизнь идет,
меняя время суток и сезоны,
по головам. Вне доступа. Вне зоны.
Где смерть - один надежный антидот.
Но я пишу, конечно, о другом:
о пустяках, безликих и безличных.
Когда из прав остались только птичьи,
из остального - в горле горький ком.
Прошу ему терпения и сил,
чтоб выдержал всё это и вернулся,
и чувствую удар ответный пульса:
он для меня того же попросил.