В осенний вечер, зимней ночью,
На перепутье трех дорог,
Подобно древнему пророчью
Стоит дозор безмолвн и строг.
Стоит недвижим, чуть вздыхает,
Вонзив свой взгляд в ночную тьму,
Как будто что-то не хватает,
И не дает уйти ему.
Но что за сила тебя гложет?
Забыв покой, утратив сон –
Стоишь… Ну что тебя тревожит?
Без толку всё! Безмолвен он.
На стылом ветре руки сводит,
И жилка бьется у виска,
А он стоит и не уходит,
И как металл его рука!
Он сам как будто из металла,
Стоит и в дождь, и в снег, и в град.
Ему быть слабым не пристало,
Пройдя сквозь столько всех преград.
И как бы ”свыше” не хотели,
Не смогут одолеть его
Ни дождь, ни ветер, ни метели…
То Мать ждет сына своего!