От тебя метнусь, как от осени летний
дождик, знающий наизусть,
что о нас распускают напрасно сплетни,
потому что в каждой тоска и грусть.
И напрасно облако смотрит косо,
и напрасно луч солнца обходит нас,
и боятся мамы своих вопросов,
ведь у нас с тобою духовная связь.
Городская площадь совсем опустела -
в середине ночь и бродить не резон.
Друг долдычит что-то про твое тело,
от него оно дальше, чем горизонт.
Я молчу...