Не поцелуй, а просто эмуляция,
Касанье губ и колебанье воздуха,
И аромат духов. И все. Прострация.
И пропасть, где мы выжатые досуха.
Хлопок дверной, и взгляды снова грустные,
И почему-то хочется ненужного,
Пустые, словно хлопья кукурузные,
Псы страсти, догий гон без роздыха.
Забвение. Соитие. Отчаянье.
И пьяное молчанье сигаретное.
Мы разные. И мы не приручаемы.
А чувства... Это детское. Заветное.